Les mots qui font mal

Parce qu'il n'y a pas de raison de n'écrire que ce qui fait plaisir. 

Il est des mots qui font mal et parfois, c'est bête, mais c'est comme ça. 

Flânerie un peu vaine l'autre soir sur le Net, histoire de mesurer l'importance qu'il m'accorde : et là, je rencontre ce que je n'avais pas encore rencontré dans ma modeste mais déjà longue carrière de diseuse de mots : une mauvaise critique. 

Une descente en règle. 

Pour tout dire une exécution. 

 "...Aussi n'ai-je pas réussi à adhérer à cette  « philosophie » exclusive. Non que je sois opposée à ce que l’on se lève à l’aube pour aller sur les sentiers partir à la découverte du monde, trouver une pierre où s’installer et barbouiller un pissenlit qui, comme la rose du Petit Prince, devient dès lors unique aux yeux de l’aquarelliste. Cependant, l’auteur n’a pas réussi à m’embarquer dans sa passion, à me convaincre qu’elle procurait des expériences uniques et c’est bien là tout le problème (...)

Je crois que l’écriture parfois trop banale et les propos un peu répétitifs sont les autres raisons de ma tenue à l’écart. Je regrette cette rencontre manquée."

Ainsi donc, mon livre n'a pas plu à la lectrice, Flo, qui rend compte de ses expériences de lecture en un blog déjà bien fourni (Fragments du paradis). Cela ne m'arrive-t-il pas de ne pas aimer un livre ? De ne pas le finir ? D'en dire du mal, même ?... 

Bien sûr que si. Je suis à fond pour la liberté d'expression.

Et pourtant. 

C'est que, voyez-vous, c'est de mes mots qu'il est question. De mes sentiments. De mes tripes. Voire de mes compétences : 

" Après, il y a l'inconvénient inhérent à ce genre d'ouvrages, à savoir qu'ils sont rédigés par des personnes n'ayant pas nécessairement des qualités pédagogiques et / ou littéraires mais cela est supposé être compensé par le fond (raison pour laquelle on lit le livre)."

J'ai tourné trois jours autour de cette blessure-là. J'ai fini par répondre. Parce que je crois, comme Flo, qu'il existe des rencontres manquées même s'il m'est toujours douloureux de l'accepter. Et aussi parce que certains commentaires, laissés inconsidérément par des gens qui ne m'avaient pas lue (jamais plus je ne parlerai inconsidérément) semblaient à mon coeur meurtri tourner au lynchage.

Comme c'est une histoire qui finit bien, la discussion fut cordiale et la blessure  (presque) pansée. Mais j'ai appris, sans trop savoir ce que j'ai appris. 

Que faire de tout ça ? 

Ne plus lire les critiques ? 

Poser au génie incompris ? 

Reconnaître une certaine médiocrité dans mon écriture ?...

Crotte ! Ils font comment, les écrivains ?

Peut-être qu'ils lisent aussi les bonnes (critiques). Comme celle-ci, signée si je ne m'abuse par l'une des blogueuses qui s'exprimaient sur le précédent. 

"Elle savoure le temps, essaie parfois de conserver l'innocence de l'enfant, rester zen, généreuse, et capture les petits plaisirs, comme les grands, pour les ranger sur les étagères de ses souvenirs".

Voilà que je m'envoie des fleurs... Allez lire vous-même, si ça vous amuse : c'est sur Thé, lecture et macarons.

Et tout ceci n'est, au fond, qu'un vaste, très vaste malentendu.

"Il y a quelqu'un qui ne m'aime pas". 

Et l'enfant en moi s'effraie de cet abime ouvert sous ses pieds. 

Accueillir l'enfant. 

Parce qu'il n'y a simplement aucun rapport entre ce que je vis en tentant de retranscrire au plus juste que ce je ressens, et ce qui en ressort à la lecture. 

Parce que de  bonnes intentions n'ont jamais fait un bon écrivain.

Tant pis : j'écrirai quand même.  

(Je me demande si j'ai raison de poster ce message.)